Alla vigilia della catastrofe pensavo a ben altro: lavoravo al romanzo che chiamo il-mio-bambino. Un romanzo molto corposo e molto impegnativo che in questi anni non ho mai abbandonato, che al massimo ho lasciato dormire qualche mese per curarmi in ospedale o per condurre negli archivi e nelle biblioteche le ricerche su cui è costruito. Un bambino molto difficile, molto esigente, la cui gravidanza è durata gran parte della mia vita d’adulta, il cui parto è incominciato grazie alla malattia che mi ucciderà, e il cui primo vagito si udrà non so quando. Forse quando sarò morta. (Perché no? Le opere postume hanno lo squisito vantaggio di risparmiarti le scemenze o le perfidie di coloro che senza saper scrivere e neanche concepire un romanzo pretendono di giudicare anzi bistrattare chi lo concepisce e lo scrive).

Da La Rabbia e L’Orgoglio, della Fallaci. Vi dirò, spesso e volentieri non sono d’accordo con quanto dice la Fallaci (non per questo mi scandalizzo, o cerco di demonizzarne la figura come alcuni). Ha fatto negli anni, sopratutto gli ultimi, una serie di esternazioni che trovo  immotivate, irrispettose e poco profonde. Ma a volte, come qui sopra, mi trova d’accordo. Mi riferisco alla parte fra parentesi (e che io ho messo in grassetto).  Quante ne ho lette a giro, uuuh.

Purtroppo non c’è verso. Ho letto da qualche parte che questo deriva dalla “mania del blog”. Col proliferare del parere incontrollato, esplode il critico sopito che è in noi, lo Sgarbi irragionevole, il furioso e a volte invidioso mollusco che vorrebbe ma non può.  Sì, questa volta concordo con la Fallaci. Per il resto, mi affascina, mi piace la sua grinta (resto sempre colpito dalle persone di carattere. Ma attenzione: persone che davvero dimostrano di essere di carattere, non stupidi blogger che si nascondono dietro uno pseudonimo senza metterci la faccia). Resta che, se devo specchiarmi in qualcuno, mi sento più vicino alle opere di un Terzani. Provate a leggere La Fine è il mio Inizio, se vi capita e ne avete voglia. Mi direte.

L.